Esta semana inicié el quinto ciclo del curso “Resiliencia y Bienestar en el Trabajo. Una perspectiva estoica”. Como suelo hacer con cada grupo, comencé contando una historia que no solo capta la atención, sino que establece el tono de lo que abordaremos juntos en las próximas clases.
La historia que compartí ayer resuena profundamente para mí, y no quiero dejar afuera a nuestra querida comunidad de esta experiencia, porque sé que ustedes también encontrarán algo valioso en ella. Además, como nunca escribí esta historia antes y no recuerdo quién la contó, me daré el privilegio de agregar más detalles al escribirla.
Situémonos en Atenas en pleno apogeo, en medio de los Juegos Olímpicos. Las calles están abarrotadas, llenas de vida y bullicio. El sol brilla en lo más alto del cielo, implacable, proyectando una luz cegadora que se refleja en las blancas piedras del Ágora, donde los mercados están desbordados de gente. Se percibe un fuerte olor a sudor, a especias recién molidas, a caballos y a polvo levantado por los pies de miles de personas que se congregan para ver a sus atletas competir.
Los vendedores gritan sus ofertas con voz rasposa, intentando atraer a los visitantes entre la multitud que se empuja y forcejea por avanzar. Se oye el choque de las ánforas, el grito de un niño que ha perdido a su madre, y el sonido constante de conversaciones en diferentes dialectos que se entremezclan como un rugido ensordecedor. Las telas coloridas ondean, los metales resplandecen, pero el calor es tan abrumador que parece aplastar a todos bajo su peso. El aire está tan denso que se siente como si costara trabajo respirarlo; algunos, con los rostros enrojecidos y el sudor resbalando por sus frentes, buscan sombra debajo de cualquier toldo o pared, pero el calor sigue sin dar tregua.
Y entre todo este caos, ese mar de gente sedienta de espectáculo, llega un anciano. Su figura se distingue entre la gente, no por su fortaleza física, sino por su fragilidad evidente. Avanza con pasos torpes, arrastrando los pies. Su espalda encorvada parece cargar más que los años; cada paso es una batalla. Tiene el rostro curtido por el sol, las arrugas profundas como si cada una guardara la historia de mil luchas. Respira con dificultad, como si el mismo aire le costara un esfuerzo extra. Su ropa, desgastada y polvorienta, se pega a su cuerpo flaco y encorvado. El sudor le cae por las mejillas y se mezcla con el polvo, formando surcos en su piel cansada.
Cada metro que avanza por esas calles abarrotadas parece eterno. Tropezando de vez en cuando, se detiene a descansar apoyando su mano temblorosa en una pared caliente que casi quema al tacto. Pero no puede quedarse mucho tiempo; la multitud, apurada y ansiosa, lo empuja a seguir. Algunas personas, impacientes, lo miran con desaprobación o incluso con una sonrisa burlona en los labios. Pero él, sin embargo, avanza con una determinación inquebrantable hacia su destino: el estado.
Finalmente llega; aquel lugar hierve de emoción y fervor. Las gradas están llenas hasta el borde; no hay un solo rincón donde alguien no haya buscado lugar para contemplar el espectáculo. El calor ahora es aún más agobiante. Los gritos, las risas, los vítores son ensordecedores. Y él, con cada paso, siente que el mundo pesa más sobre sus hombros. Su respiración se entrecorta, el pecho le arde; cada músculo de su cuerpo clama por descanso.
Pero él sigue. Avanza lentamente por las gradas, buscando un simple asiento, una muestra de cortesía en medio de tanta algarabía. Pasa por la sección de los atenienses, quienes lo miran sin moverse, con caras llenas de desprecio o simple indiferencia. Cada mirada, cada murmullo, es como una piedra arrojada contra su alma cansada. Se detiene por un momento, respirando con dificultad, y luego continúa. Llega a la sección de los tebanos, pero de nuevo, nadie se mueve. Y lo mismo cuando cruzó entre las filas de los corintios. El episodio no pasa de ser percibido y las risas se intensifican en el estadio. El anciano siente que su cuerpo ya no le responde, que cada paso es un desafío mayor que el anterior.
En ese instante, las piernas le flaquean, pero su espíritu se mantiene firme. Avanza, a pesar de todo, a pesar de todos. Y entonces, cuando llega a la sección de los espartanos, algo sucede. Un silencio cae sobre esa parte del estadio, un silencio que resuena más fuerte que cualquier grito. Los espartanos se levantan como uno solo. Uno de ellos da un paso al frente y dice, con voz que retumba como un trueno: “Todos los griegos saben lo que es correcto, pero solo los espartanos lo practican”.
El anciano, con los ojos brillantes, agotado pero conmovido hasta las lágrimas, sonríe. De repente, todo el estadio queda en silencio, abrumado por la vergüenza. Las risas se apagan, las miradas de burla se desvanecen. En ese momento, el estadio, antes lleno de ruido y desprecio, es invadido por una reflexión colectiva. Lo que parecía una simple búsqueda de un asiento se ha convertido en una poderosa lección para todos.
Los espartanos, con su gesto, nos enseñan que la virtud no es solo conocimiento, sino acción. Como dijo Marco Aurelio: “No pierdas más tiempo discutiendo sobre cómo debería ser un buen hombre. Sé uno.” No basta con saber lo que es correcto; hay que tener el valor de vivirlo, de encarnarlo en cada decisión, en cada gesto, incluso cuando todos los demás permanecen inmóviles.
Esta historia la compartí ayer con mi nuevo grupo, porque quería que entendieran que, al igual que aquel anciano en el estadio, todos nosotros enfrentamos nuestras propias pruebas de resiliencia y virtud. No importa cuán difíciles sean nuestras circunstancias o cuántas veces nos empujen a renunciar; lo que importa es que nos levantemos y caminemos con firmeza hacia lo que sabemos que es correcto.
Hoy, más que nunca, les invito a levantarse, a ser quienes practican lo que saben que es correcto. A ser ejemplo, a ser la diferencia, a ser, en sus propias vidas, como esos espartanos en el estadio.
Sigamos en este camino juntos, buscando siempre la fortaleza interior para levantarnos, aún cuando todo a nuestro alrededor parezca empujarnos hacia abajo. Porque la verdadera fuerza no es solo resistir, sino avanzar con propósito.
¡Hasta el próximo post, lectores estoicos!
